Um banquinho provisório
para esperar
ao lado de uma parada de ônibus
em um ponto qualquer da
estrada infinita e infértil.
Por perto um caminho
aberto
sugerindo moradia.
O caminho aberto vai muito além
do que a vista alcança
muito,
muito,
adentro
do espaço verde.
Quem mora nesta querência distante?
A quem pertence o banquinho?
Quem espera?
Quem senta solitário naquele banquinho tão rude?
O quanto caminha para chegar ali?
(Hoje ainda não tem sol, mas as previsões são luminosas. Assim como a esperança.)
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