Trinta de outubro.

supresa, um telefonema às 6:55 da manhã de alguém que nunca liga. achando que era engano, uma discagem errada, desliguei e voltei a dormir. surpresa, um sonho bom com alguém com quem nunca sonho, uma sensação de conforto, abraço e torno a acordar. e o dia apenas começa. retorno a ligação. uma voz triste e séria: Ana, o Paulinho morreu. como assim? morreu, enterro hoje, 15 hs. me dá uma carona? vou contigo. tramas. a vida em tramas, tecendo tramas. um emaranhado. ainda meio abobada lembro de ter dito: vou me arrumar e estou pronta as 15hs. nesses dias tão estranhos o cemitério tem sido bastante frequentado. 

esqueceu de dizer ao telefone: não um paulinho qualquer, mas o Paulo, o cara por quem tu tremeu, queimou, não qualquer cara, não qualquer Paulo. um tempo em que apenas desejava a sorte de um amor tranquilo e, nas escolhas tortas  de um coração confuso, acabei mergulhada em dor e tristeza, tudo junto num pacote bonito. com laço de fita e tudo mais. alguém que peitou umas broncas feias e nem tinha porque fazer... alguém que me apresentou os beatinks, alguém que me levou a fazer um programa de rádio, alguém que conhecia arte, alguém com sensibilidade, alguém com quem perambulei pelas ruas, alguém com quem  aproveitei poucas madrugadas, alguém com quem tomei uma cachacinha em botecos dos mais botequeiros. alguém maldito. sempre um maldito, no sentido beatnik do termo maldito. alguém que amava um vinho, alguém que amava uma coisa, um haxixe. alguém que ouvia jazz e caetano. quieto. magro. camiseta branca e jeans, sempre. uma boina ocasionalmente. alguém com quem eu não falava, as sequelas foram grandes demais. eu era apenas uma menina. e ele não me entendeu. ele me apresentou a escrita de Kerouac. limpa, contínua, sem pontos, sem vírgulas, uma frase interminável, uma narrativa sem respiração. e também Bukowski, o velho ateu e à toa. ele era "chique". era um taurino. era quente. eu lembro e quase sinto o cheiro. me sentia desconfortável toda vez que o via na rua. não conversávamos mais. nossos filhos brincavam juntos. quatro meninos com as mesmas idades. 

estou prestes a te ver pela última vez isso é estranho demais pra mim. não me acostumo. morrer não vale. e nessa trama de hoje os contatos de muito tempo retornam e tudo aperta. a saudade, a repulsa, tudo tudo que não vibrava aqui faz tempo. sou outra. eras outro acredito. um velho. estavas velho, cabelo branco, uma magreza maior ainda, um passo vagaroso. tudo tua doença? não sei. estou prestes a pegar uma carona com alguém que adoro mas que mantenho distância, uma distância saudável. alguém que um dia me disse, lá ainda no quarto de solteira na casa da mãe: se não fosse o medo eu te comia aqui e agora. essa tua morte assim, sem aviso prévio, mexendo em tudo. juntando pessoas. só tu, meu amigo querido, só tu. pra ti, nessa hora, meu velho amor, um Bukowski. celebração de uma partida para sempre. te cuida. até mais.

entre o teu signo e o meu
existe uma possibilidade
de veneno
umas tintas de vermelho
meu moreno


e se a paixão há de ser provisória
que seja louca e linda
a nossa história.

(Bruna Lombardi - Pacto)

O Som das Moitas I

                 

           A                                                     O

               Moi                                                                          Cor

                                                                                                         po

                    ta 

                                                                                                              

          me   

                xen                                                                                         fer

                     do

                                                                                                                 ven

                      Pro                                                                                          do

                          duz                                                                                i

                                                                                                                  n                 

                     o 

                                                                                                                  t   

                     Som                                                                         r

                                                                                                                 o

                                                                                                                 d

                                                                                                                 u

                  M                                                                                            z                                              

                      O                                            

                  V                                             

                      I                                                                              o                  

                 M                                           

                     E                                                                                               Tom

                N

                     T                                                                              vi

                 O                                                                            bra

                                                                                                        (a)  

                                                                                                 ção

                                      

                         Na           

                            Tu                                                                   Cul (gu)

                                Ral                                                                                 tu     

                                                                                                                               ral

                                                                                                (Ana em parceira com Duglas Bessa)

  

Certo de estar perto da alegria, comunico finalmente

Que há lugar na poesia

Pode ser que você tenha um carinho para dar, 

ou venha pra se consolar

Mesmo assim pode entrar que é tempo ainda

Ah, benvinda, benvinda, benvinda

(Chico Buarque - Benvinda)

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Wittgenstein diz que sobre o que não se pode falar, deve-se calar. 

Não quero delimitar a linguagem.

Insisto e falo.

De outra forma, digo.

E tá tudo por aqui, espalhado, desconexo, bagunçado. Uma bagunça que nunca acaba. 

- Não é, Doido? Não é doido?

Pode ser que eu tenha um carinho pra dar ou queira apenas me consolar.

Mansa e silenciosa chega a noite.

E as palavras surgem e sobem por todo o corpo.

Escrever é matar um pouco cada uma delas e ter sossego. Eliminar toxinas.

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" A poesia é a única prova concreta da existência do homem."

Luis Cardoza y Aragón

(Imagem: Nebester - http://artmonia.tumblr.com/)

Para atravessar contigo o deserto do mundo

Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminharei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso

Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua

E ao descampado se chamava tempo

Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento

(Sophia de Mello Breyner Andresen - Livro Sexto, 1962)

(imagem Iatomo - desse limk:http://artmonia.tumblr.com/)

E se o poema opaco feito muro

te fizer sonhar noites em claro?

e se justo o poema mais obscuro

te resplandecer mais do que o claro?

                        Antônio Cícero

Poema

Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo
Hoje eu acordei com medo mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio mas também bonito
Porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás

(Ney Matogrosso)


Lembro de gostar de Ney desde bem pequena. Essa adquiriu novo significado. Será que tô ficando velha e tola? Espero que não, espero que seja sossego o nome disso.
Bj-te